Tarde de ayer, un descanso, una vuelta por la ciudad antes de volver a sentarme y seguir laburando. Entro en una tienda de venta de libros usados, hay millones y todos apilados. Llevo un rato largo agachado, inclinado y leyendo lomos, buscando alguno que me invite a llevarlo o esos que años atrás tuve y que no me da la gana de comprarlo nuevo, esos libros que se regalan o se dejan olvidados en las mudanzas y que tiempo después parecen necesarios en nuestras vidas. No veo nada, nada de nada, best sellers o ediciones que sacan los periódicos. Sobre una mesa, un cartel escrito a mano que dice “Pintura”. Me encuentro con libros de Doré, están a 7€. Tengo algunos en mi casa pero el de la “Divina comedia” no. Me reencuentro con Gustavo Doré…es tan genial, tan inmenso que me asusto y salgo de la librería sin nada, con las manos en los bolsillos, un poco enojado y disparado sin certeza. Doy vueltas por las calles, voy un rato al mar para tranquilizarme. No puedo. Vuelvo a casa, a laburar unas horas más. Voy a visitar mi biblioteca y me encuentro otra vez con los lomos, con letras de distintos tamaños y formas. Leo: Walker Evans, Moebius, Berenice Abbot, Muñoz, Horacio Coppola, Basquiat…me encuentro otra vez con Doré. Los saco todos, los abro y paso las hojas con ansiedad. Todo entra en mis ojos, cada foto, cada dibujo, cada pintura. Siento que voy calmándome y cayendo en la cuenta de que tengo que agradecerles de hacerme sentir tan choto, alivio por sentirme tan choto y tan poca cosa. La comparación siempre es absurda pero me llevó a poner música y a seguir laburando con una media sonrisa.